Ferito, mi rialzo
Colpito, non mi abbandono.
Posso deviare la freccia
che mi cerca ma non arriva al cuore.
Compagni vengono da lontano
ascoltano le mie parole
mi tendono la mano
alzano da terra il sole.
È un brivido, è un volo.
Non sono solo.
Zeta. Ricerche e documenti sulla morte e sul morire, n. 17-18, dicembre 1996.